《皮囊》——蔡崇达
这是一本我非常中意的书。
作者真的太会写辽。
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我们的生命本来多轻盈，都是被这肉体和各种欲望的污浊拖住……肉体是拿来用的，不是拿来伺候的。
最后，是父亲挣扎着调动脸上的肌肉对我笑，但爬到他脸上的滋味太多了，那个笑，终于扭曲成一个我描述不出的表情。
生活中很多事情，该来的会来，不以这个形式，就会以那样的形式。但把事情简单归咎于我们无能为力的某个点，会让我们的内心可以稍微自我安慰一下。
挫败感从那一个个细微的点开始滋长，终于长成一支军队，一部分一部分攻陷他。
这种没被戳破的悲伤，像发脓的伤口一样不断淤积、肿大，慢慢地，控制不住，伤感有时候会喷发出来——
没有声息，但他的内心里某些东西确实完全破碎了。这声音听不见，但却真实地弥漫开。而且还带着味道，咸咸的，漂浮在家里，仿佛海水的蒸汽一般。
他在后面安静得像植物一样，像他从来不存在一样。
冷色的灯光静静地敷在上面，显得走廊更长、更深了。
疾病掌管着这里，疾病就是这里的规则，疾病也是这里的身份。
疾病在不同的地方找到了他们，即使他们当时身处不同的生活，但疾病一眼看出他们共同的地方，同意把他们感到这么一个地方圈养。
我厌恶这种感觉，就像你按照自己的记忆走一条印象中很平坦的路，然后突然哪里凹陷了，一踩空，心直往下坠。
我知道过不了几天，风一吹，沙子一埋，这痕迹也会不见的。一切轻薄得，好像从来没发生过。
那时候困难是普遍现象，因此困难显得很平常，显得不值一提。只是每个家庭要想办法去消化这种困难，并且最终呈现出波澜不惊的平凡和正常。
发觉了世界上有我一个人承担不了的东西，才觉得有神灵真挺好的。
因为一回家，就会真切地感知到，似乎哪里缺了什么。这样的感觉，不激烈，不明显，只是淡淡的，像某种味道。只是任它悄悄地堆积着，滋长着，会觉得心里沉沉的、闷闷的，像是消化不良一般，我知道，这可能就是所谓的悲伤。
胭脂一般的天色，敷在明晃晃的石板路上，把整条巷子烘托得异常美好。
贫穷像一个设置在内心的安全阀门，让每个人都对隐藏在其中的各种欲望不闻不问，然而现在，每个人就要直接面对自己了。
在当时，每个人身上财富还没有足够的数量，对人的耐心因此也没有足够的重量，这样“多余”的症状，只会被当作一个人的胡思乱想。
和他说话，就如同和一个人在水里纠缠，你拉着他，想和他一起透口气，他却拉着你要一起往下坠。
不清楚真实的标准时，越用力就越让人觉得可笑。
厚朴大约也是这样的小孩，他们往往是脆弱的，因为干净到甚至不知道应该要去判断和思考自己是否适合时宜。
不知道自由是什么的人，才会动辄把自由挂在嘴边。
不合时宜的东西，如果自己虚弱，终究会成为人们嘲笑的对象，但有力量了，或坚持久了，或许反而能成为众人追捧的魅力和个性。
梦想原来是卑微的执着。
或许能真实地抵达这个世界的，能确切地抵达梦想的，不是不顾一切投入想象的狂热，而是务实，卑谦的，甚至你自己都看不起的可怜的隐忍。
每片海，沉浮着不同的景致，也翻滚着各自的危险。生活也是，人的欲望也是。以前以为节制或者自我用逻辑框住，甚至掩耳盗铃地掩藏住，是最好的办法，然而，无论如何，它终究永远在那躁动起伏。
我期许自己要活得更真实也更诚实，要更接受甚至喜欢自己身上起伏的每部分，才能更喜欢这世界。
那一刻我会觉得自己是切开的木头年轮中的某一个环，拥挤得那么心安。
作为游客，惬意的是，任何东西快速地滑过，因为一切都是轻巧、美好的，但这种快意是有罪恶的。快速的一切都可以成为风景，无论对当事者多么惊心动魄。
任何事情只要时间一长，就显得格外残忍。
每个读者只能读到已然存在于他内心的东西，书籍只不过是一种光学仪器，帮助读者发现自己的内心。——马塞尔·普鲁斯特
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